ntm

    Le mauvais signe n’est pas qu’un duo de crétins ait eu le mauvais goût de se dénommer NTM, vers la fin du siècle dernier. Le mauvais signe est que ces abrutis n’aient pas été immédiatement lynchés.

humanichéisme

    Un certain manichéisme tend à exclure de toute discussion toute personne sur qui on a pu coller une étiquette infamante. Les grands classiques, raciste et antisémite, dominent l’arsenal des injures bien-pensantes : xénophobe, islamophobe, réactionnaire, anti-communiste, facho, sexiste, homophobe, transphobe, grossophobe, complotiste, etc, il s’en crée régulièrement de nouvelles. Le monde est ainsi divisé en deux : les bons, avec qui on peut discuter, et les méchants, avec qui on est dispensé de cet effort, il suffit de les insulter. Pour ma part, il m’arrive de me trouver d’accord avec quelqu’un avec qui je suis généralement en désaccord, ou au contraire en désaccord avec quelqu’un avec qui je suis généralement d’accord. Je ne connais personne dont je puisse dire que je partage ou que je rejette à cent pour cent les idées ou les goûts. Mon point de vue se résume en cette parabole, faisant appel au grand-méchant über alles : S’il pleut et si Hitler dit qu’il pleut, faut-il dire le contraire ?

razzia

    Hier soir j’ai essayé de regarder Razzia sur la chnouf, de Henri Decoin (1955), qui était dispo sur Arte. Je n’ai pas réussi à m’y intéresser, j’ai abandonné à la 38e minute. D.

états

    Sur la cinquantaine des Etats-Unis d’Amérique, il en est trois dont le nom a une prononciation déconcertante pour les non-anglophones, peut-être même pour les anglophones non-américains. Ce sont l’Arkansas (prononcé Arkansa), l’Illinois (prononcé Illinoï), et le Missouri (prononcé Misôri). Il y a dans les trois cas un s écrit mais non dit.

loisirs

    Si je n’avais que ça à faire, je créerais peut-être un Cercle féministe Ghislaine Maxwell, pour me divertir.

herméneutique

    La bonne littérature, c’est quand on écrit des trucs intéressants, en faisant zéro faute.

château

    Cette nuit j’ai rêvé que je rencontrais Renaud Camus, peut-être chez lui, dans un vaste couloir encombré de gens. Je l’abordai car je voulais lui raconter une anecdote, qui pensais-je l’intéresserait, à propos d’une certaine ville. Mais au moment de parler je balbutiai, incapable soudain de me souvenir du fait, ou seulement du nom de la ville. Puis le maître s’éloigna, me laissant seul parmi les inconnus qui continuaient d’aller et venir. Je me disais qu’une fois de plus je n’avais guère brillé par mon talent relationnel. Je relie ce rêve maussade au fait qu’hier soir, feuilletant la toile avant de m’endormir, je m’étais attardé à lire des commentaires au sujet d’une énième polémique touchant cet écrivain, après la parution d’une biographie à charge. Parmi les propos tendus, un anglophone se contentait de lâcher cette courte phrase : He has a cool château. Ce cool château m’avait ravi, c’était un brin de sérénité au milieu de l’orage…