Lascault

    Gilbert Lascault est mort, paraît-il. A quatre-vingt-huit ans, belle course. Il y a comme ça des gens qui avaient déjà tellement disparu, que l’on est tout surpris d’apprendre qu’ils étaient encore de ce monde. Je me souviens de sa voix haut perchée, quand je l’écoutais sur France Culture, dans l’Antiquité. Je me suis senti un peu endetté envers lui quand, jeune artiste, étudiant l’histoire de l’art contemporain en autodidacte, j’ai remarqué que plusieurs des articles que j’avais photocopiés dans l’Encyclopaedia Horribilis étaient signés de lui (celui sur le non-art, entre autres). Il me semblait qu’on avait eu un échange épistolaire, je m’aperçois en cherchant dans mes archives qu’il m’a écrit deux fois, brièvement, sur des cartes. A un envoi de repros de collages, en 1987, il avait répondu tardivement «Je trouve vos images intéressantes. Certaines sont joyeusement perturbatrices»… Il m’avait récrit un mot ex nihilo six ans plus tard : «Cher ami, En rangeant je viens de retrouver ces œuvres. Cela m’avait fasciné et me fascine encore. Bien à vous, G.L.» Bon. Concrètement, il n’avait rien fait pour moi, mais rien contre non plus. Et peut-être n’avait-il pas plus de pouvoir que ça. Au moins m’avait-il adressé quelques mots aimables. La vie m’a appris depuis lors, que c’est déjà beaucoup.